2 стихотврения
Тарту, 17 марта 2005

ПЕПЕЛ

Я придумал нам новую жизнь --
ту, где ангелы строят нам куры,
где врачи безработны и хмуры,
где волхвы за работу взялись,
где нас всех воспоют трубадуры,
где все даты и стрелки сошлись.

Так не надо, прошу, этих поз,
этих гнусных зелёных листовок,
этих разных полячек, литовок,
этих соков стремительных лоз,
этих спьяну забытых винтовок...
Пусть Иуда, но нужно ль взасос?

Горек жребий кривых Черубин --
истрепались рубашки пасьянса,
пастушок из цветного фаянса
раскололся на сто половин.
Только память хранит постоянство.
Только ГЭС не износит турбин.

А в ладонях -- зола и гуашь,
да пластинки заезженный голос...
Сколько лет я прожил без глаголов,
поправляя впотьмах патронташ.
В одиночку на орды монголов --
вот такой я люблю абордаж.

Бойся: всадников, крика ворон,
перевёртышей, лиц без сомнений,
острой пищи, природных явлений,
соловьёв, голосящих из крон.
Пуще этих страшись сожалений.
Посмотри, как танцует Нерон!

И не стоит меня порицать --
я -- один из расплавленной массы.
Меня часто несут мимо кассы
или просят там не пробивать.
Я последний автобус из Лхасы,
но не стоит меня отрицать.

Всё изменится, верь мне и жди --
будут клавиши пахнуть кагором,
буду трезвым лежать под забором
на дороге твоей в парадиз...
А ребёнка назначим Егором.
Потому что ветра и дожди.

Запиши этот день в дневнике,
нарисуй на полях оленёнка.
Если есть, то тащи киноплёнку
или кляксу поставь в уголке.
Ты такая смешная девчонка
с этим пеплом на левой щеке...

Вот приблизился. Тихо. Ложись!
Ведь не зря же мы рыли окопы,
добирались сюда автостопом,
взявшись за руки. И добрались --
из глубин малахольной Европы.
Я придумал нам новую жизнь.

Огоньки холостых маяков
имитируют путь в кргуоверти.
Чёрным налом, в красивом конверте --
коромысла счастливых подков.
Бог придумал нам старые смерти.
Он сильней нас с тобой, дураков.
П.И.Филимонов

* *
*
Попробуй такую тоску превозмочь,
где падает время в глубокую ночь,
и ветер дудит по-пастушьи.
Прокручивай пленку знакомого сна
о том, как суровая ловит блесна
плывущие к берегу души.

Ходи по пятам за худым рыбаком,
и если тебе он расскажет о ком,
запомни о том разговоре.
Пейзаж аккуратный походит на явь:
гляди, как торопится гибкая рябь
по долгому мрамору моря.

Ты спишь, а за окнами - та же беда,
над кривдою правде не быть никогда -
все те же иконы в почете.
Лохматые птицы пространство стригут,
крича, что уже никогда не придут
ушедшие дяди и тети.

Созвездья шершавые сходят на нет,
ордой набегает игольчатый снег;
лишь месяца рана сквозная
растительным маслом течет на кровать,
с которой легко разучиться вставать,
куда просыпаться не зная.

Ербол Жумагулов